Something stupid

Me despierta del todo la voz de Sinatra. Al otro lado del patio, sobre el ruido de una obra, suben el volumen para salvar los martillazos. Yo tengo un café y una tostada en la mesilla. Y el ordenador está encendido para no demorarme en contarles este colmo de espejismo. Esta sensación de bienestar y calidez. Las manos, qué contienen aún. Las mariposas que revolotean en la lámpara de pie. El pañuelo descansa sobre la falleba. Esta noche no estuve lejos en sueños como ayer que un secuestro y una playa de nuevo. Hoy un regalo de seda verde y con botones. Un amigo me dice que ha tenido un bebé en sus manos. Intento levantarme a darles una voz. Oigan la música. Miro la ventana y no puedo. Y muevo los brazos estúpidamente feliz sobre la cama. Así que dejo que el sonido de la radial y la pareja abran mis ojos. Despejen mis piernas. Y digan: hoy.

Ayer:

Un balcón que se rompe
y clava sus cristales
en pétalos recientes.
Alguien sueña un secuestro.
A mí lo que me pesa
es contrabando cálido.
Impecables relojes.

Y dónde la tiniebla.
Y correr con delirio.
Y no querer lo enfermo
ni tibios enredares.

Quién tapará su boca
cuando se entregue al grito.

Y un comentario de antes que me deja pensando esta mañana: : “La arena de la tormenta? Ah, sigue siendo arena, pero ya no es desierto. A veces, es peor seguir siendo tú cuando se pierde el nosotros”, Nán.