15/5/07

sirocco

Es de noche. Van a dar las dos.
Tiembla un cigarro en mi imagen contra las persianas.
Nadie sabe con exactitud las fórmulas sobre lo exacto. Que nadie me venga con nombres.
Y caerá alguna mano, hasta quedar dormida.
Y todas las piezas empezarán, por su espacio, a encajar en la cabeza sin que yo haya decidido dónde.
Me estorba mucho la ausencia.
Y querré, en esa oscuridad que ya soporto, traer la risa, el dolor, la sobremesa, la media botella, los secretos aireados entre los amigos. Querré regresar a la tarde del sábado.
Abre las contraventanas de los sueños.
Anoche estuve de viaje, en una casa extraña. Arena en las paredes. Toboganes, cristales.
Tú sales del agua. Y fumas envenenado.
Recibo un mensaje. Botella al mar.
Todo el día estuvo lloviendo. Llovía todo el día y acepté su agua y desafío. Nadie recoge el guante que se hunde en el charco.
Ya vi al niño que besaba a los pájaros.
Una tarjeta de racionamiento en las manos.
Mañana es 15 de mayo y fiesta en la ciudad.
Yo iré a un café cerquita de las montañas, donde estaré de paso y seguiré escribiendo mientras todos regresan. Le robo las imágenes tendidas en las cuerdas.
Llovía mucho. Demasiado.
Y recibía un mensaje.
No era tuyo.

Ya sólo México queda despierto mientras me escondo.
Allá van a dar las ocho.
Anda a la cama.

Sirocco: es un viento mediterráneo que viene desde el Sáhara cargado de arena y alcanza velocidad de huracán en el Sur de Europa. Se presenta en masas de aire caliente.

Alguien me explicó una noche todos los vientos posibles. Yo sé muy bien que no llegué con el sirocco.

14 comentarios:

javier dijo...

QUe linda fotografía!resta desorden a las palabras que parece casi automáticas, casi salvadas antes de ahogarse en un ulñtimo momento... nadeando en algo

Anónimo dijo...

yo te rescato de ese desorden nocturno y te traigo de la mano al mío. En mi jardín además de lluvia hay una bici para ti. Agarremosla y salgamos a la calle, a mojarnos un poco para sentirmos un poco más vivas, a pedalear fuerte hasta que dejemos atrás este Kreuzberg, esta ciudad, esta europa. si pudieras donde irias. donde. ni tan lejos podríamos escapar de los fantasmas. No hay escapatoria, tal vez la guerra no sea tan mala solución. Primero tu y luego yo. Bebamos un poco, te invito a un vino. No a un vino, te invito a una cerveza que es más de aqui. La vida no es de los que se esconden ni de los que huyen, la vida es de los valientes, de ti y de mi a veces, de ti siempre.
si estás cansada paramos un poco. si no, seguimos pedaleando.

ya esta
María

AROA dijo...

sin huir y sin guerra, pedaleando... (de pronto estamos en la escalera de una casa, tú arriba y yo sentada en el primer escalón abajo. Deben ser las cinco de la mañana, pero nunca hace frío. No hay nadie más allí, o tal vez duerme y tenemos que controlar la risa. Hablamos y hablamos con los metros de salto que nos separan. A ver si te acuerdas de dónde veníamos aquella madrugada?, ahí, no al espacio, sino al tiempo, podríamos llegar en bici?)

Anónimo dijo...

volveríamos de Utopía,seguro, recuerdo tu carita asomada a la escalera y a mi mirándote desde arriba con ese pelo endiablado que ya ni siquiera está largo... lo que no recuerdo es por qué estábamos solas y de qué hablábamos, aunque conociéndonos seguro que de algo absurdo y profundo al mismo tiempo...

justo esta noche soñé que volvía, y era una sensación tan real que en el propio sueño yo os decía a todos que no os lo creyerais, que no era cierto, que desaparecería en cualquier momento.

Pero Jar, era tan real que cuando desperté hasta tenía piquetes...imáginate...malditos mosquitos del trópico...

no llegué en bicicleta pero llegue...uno siempre puede volver, aunque sea con los ojos cerrados...

Anónimo dijo...

volveríamos de Utopía,seguro, recuerdo tu carita asomada a la escalera y a mi mirándote desde arriba con ese pelo endiablado que ya ni siquiera está largo... lo que no recuerdo es por qué estábamos solas y de qué hablábamos, aunque conociéndonos seguro que de algo absurdo y profundo al mismo tiempo...

justo esta noche soñé que volvía, y era una sensación tan real que en el propio sueño yo os decía a todos que no os lo creyerais, que no era cierto, que desaparecería en cualquier momento.

Pero Jar, era tan real que cuando desperté hasta tenía piquetes...imáginate...malditos mosquitos del trópico...

no llegué en bicicleta pero llegue...uno siempre puede volver, aunque sea con los ojos cerrados...

Anónimo dijo...

jiji estoy robándole la conexión al bar super coool de abajo de casa de Fran y va fatal, se cuelga, vuelve, se cuelga, vuelve....por eso lo del mensaje doble...perdón...alguien puede borrarlo?????

besitos

Anónimo dijo...

oye estoy pensando....no veníamos aquella noche del royal???ay ay acabo de acordarme hasta de lo que hablamos....y charo estaba en el hospital con laura y sandra???(en argentina???)
jaja...empiezo a reconstruirlo todo...
y ya no escribo más que soy muy pesada y por aqui está sonando josé alfredo (por alguna razón que desconozco....) asi que...


María

AROA dijo...

y de qué hablábamos???? ... schssss... qué gran momento! eso, del royal... (una suerte de biblioteca, no?... )maría... "las amarguras no son amargas cuando las canta chabela vargas y las escribe un tal... josé alfredo" mi flequillo también estaría revuelto.. de la batea...

AROA dijo...

ah!!!... lo del sueño: no significaría algo? como que...

Campa dijo...

Analizo frase por frase, buscando gorilas entre líneas..... y no encuentro na de na

AROA dijo...

campanario, es mi forma de levantar la mano así como diciendo que no pasa nada y hacer: psssssssssssss...
parece que estoy pa allá no?... jeje...
algún gorila hay en el fondo...

Y 0 TILAS

AROA dijo...

y cuando digo gorila... digo GORILA... no sucedáneos...

Chucho.... dijo...

Se me antoja ir al royal!!

"Canonicemos a las putas "
Santoral del sábado: Bety, Lola, Margot, vírgenes perpetuas, reconstruidas, mártires provisorias llenas de gracia, manantiales de generosidad.

Das el placer, oh puta redentora del mundo, y nada pides a cambio sino unas monedas miserables. No exiges ser amada, respetada, atendida, ni imitas a las esposas con los lloriqueos, las reconvenciones y los celos. No obligas a nadie a la despedida ni a la reconciliación; no chupas la sangre ni el tiempo; eres limpia de culpa; recibes en tu seno a los pecadores, escuchas las palabras y los sueños, sonríes y besas. Eres paciente, experta, atribulada, sabia, sin rencor.

No engañas a nadie, eres honesta, íntegra, perfecta; anticipas tu precio, te enseñas; no discriminas a los viejos, a los criminales, a los tontos, a los de otro color; soportas las agresiones del orgullo, as asechanzas de los enfermos; alivias a los impotentes, estimulas a los tímidos, complaces a los hartos, encuentras la fórmula de los desencantados. Eres la confidente del borracho, el refugio del perseguido, el lecho del que no tiene reposo.

Has educado tu boca y tus manos, tus músculos y tu piel, tus vísceras y tu alma. Sabes vestir y desvestirte, acostarte, moverte. Eres precisa en el ritmo, exacta en el gemido, dócil a las maneras del amor.

Eres la libertad y el equilibrio; no sujetas ni detienes a nadie; no sometes a los recuerdos ni a la espera. Eres pura presencia, fluidez, perpetuidad.

En el lugar en que oficias a la verdad y a la belleza de la vida, ya sea el burdel elegante, la casa discreta o el camastro de la pobreza, eres lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan.

Oh puta amiga, amante, amada, recodo de este día de siempre, te reconozco, te canonizo a un lado de los hipócritas y los perversos, te doy todo mi dinero, te corono con hojas de yerba y me dispongo a aprender de tí todo el tiempo.



Jaime Sabines

AROA dijo...

qué poca church... desvelando direcciones... mira campa... este es un gorila... pero tb te pilla lejos... cuándo os vais a conocer?