Este no tan viejo poema lo encontré ayer antes del recital. A Porto le gustó, será que no tiene palabras, cómo dijo, raras. Ya se ha ido nuestra penúltima visita. Aun están aquí, sobre la mesa blanca, las manchas de su vino, hay un pastel de verduras olvidado en el microondas en el momento del último calentón antes de la cena y un caballito de  tequila muere hundido en el estanque del Templo de Debod. Además, es domingo, como debía serlo cuando escribí esto.

Además.

Mientras, voy a seguir poniendo en orden la casa y sus ausencias.

Y sacar al perro violinista a pasear. 

Debajo de la plaza, un hueso de ciruela

y este sonido de domingo hambriento

de cierres

y pintadas roídas

por el sol.

Este

domingo

de sabor a mar en las encías viejas, de lecturas enjutas,

de pan desesperado de aguantar el mordisco,

de extraña aparición de un ex amante.

Al timbre nuestro perro,

que nunca espera a nadie,

alarma con su grito de violín al vecino

que chirría en su sueño.

Poniente de domingo en una página.

Ya que  nunca podremos desnudarnos.

Por si a alguien le interesa, no sé bien quién anda ahí al otro lado a estas alturas,…  tengo muchas ganas de escribir.