mis palabras vuelan al sur: un libro

Quería contarlo, pero no supe cómo. Ni sé. Que en abril, para cuando el agua más suave y la flor más abierta, algunas de las palabras que ya leyeron conmigo (y gracias) y otras tantas que guardaba en un cajón, alguien las coserá con un hilo. Sé que es pronto. Pero. Si mi cabeza y mis manos afilan lápices cada noche, por qué no contarlo. Será un libro. El primero. Nacerá al sur, en Cadiz. Y cruzará el océano tal vez. Conmigo seguro cuando pueda tocarlo. Al otro lado también quieren saber de mí los amigos. Ya tiene el nombre que más adelante les contaré.

Qué más decir que estoy feliz.
Que me muero por oler sus páginas.
Por tocarlo.
Y saber cómo será su cara.