19/7/07

restos



Una fruta demasiado madura.
El sabor de un café recalentado.
La píldora aferrada a la garganta.
El revuelto olor mojado de la tierra.
El cigarro que ahoga las tensiones.
La culpa que nos pesa entre los hombros.
Los recuerdos con resaca de ginebra.
El dulce olor a panes de mi madre.
La canela en polvo derramada.
Las paredes hinchadas de la boca.
La memoria inerte de la lengua.
Las rodillas borrachas de caminos.
Los kilos de caricias extraviados.
Clavículas caderas inservibles
La mano sobre el pecho amortigua el frenazo.
Una noche que busca la llave y la salida.
Un bolso con virutas de tabaco.
Un boleto en el cajón sin documentos.
La risa que se estira hasta hacer daño.
La tinta empapada que se extiende.
La mirada que aprueba el desengaño.
El olor a sopa boba del periódico.
El champú para cabellos castigados.



7 comentarios:

Errukine dijo...

Ahí va un cachito de pasado con regustillo a canela y noches de karaoke...

Has cerrado los ojos,
yo vigilo las fuerzas de la tierra;
tú entierras esas fuerzas que vigilo
y se cierran
las ventanas que me miran;
atra-besarte
y des-hacernos bajo la lluvia
por no quemarnos en el hielo.
Tiras puertas con susurros
de arena
en los ojos
y lenguas inconexas;
nacen los inviernos y las jaulas,
que tengo frío
en tu suelo;
ya no busco, camino
hacia islas, nuevos vientos
que poder atra-besar.

AROA dijo...

vaya! si que nos dio el melón inspiración... distorsionado por el tiempo, se lee relindo, busco el otro y lo pongo luego... un viejo cadáver exquisito...
crees que el jimador pueda hacer tales milagros, porque aquí lo tengo esperando a la noche...

Errukine dijo...

Nos falta el mar y los muelles que se antojaban insalvables, pero no seré yo la que diga que no lo quiere intentar...

manolotel dijo...

Cosas que se tienen y se tiran. Cosas inesperadas e inservibles, como todas lascosas importantesde la vida. Cosas inútiles como no sea para la belleza de un verso. De tu verso. Migajas de la vida que nos dejas en forma de oleos de lo cotidiano.

Lo he disfrutado mucho. También el poema de amor y de vida que ha puesto Errukine.

Un beso de aire desde aquel rincón hasta el que te espera.

Peter dijo...

Restos que significan que algo hubo... bueno, malo, quién sabe.

La vida no son los días que respiramos, sino los instantes que nos dejan sin aliento.

Cuanta gente busca el aire que impidieron esos restos.

Lara dijo...

Qué bueno, Aroa.

Me recuerda a la sensación de alguna canción de Clamaro, a los poemas de mi amigo Roberto cuando vivíamos en Sevilla, a lo poco que voy sabiendo de ti.

Gracias.

AROA dijo...

a mí también me sonó a canción, y me hizo sentir algo vaga o comodona por no rebuscarle otra forma

gracias por leer a tí, muchas muchas

tal vez me equivoqué llamando 'restos' a esto... que son más, peter, de esos instantes que prosiguen o preceden a momentos en los que te quedas sin aliento

bueno no sé qué sean, la neta...jeje, migajas de la vida...

un abrazo