6/11/07

Granada - Fuente Vaqueros – Barranco de Víznar – Huerta de San Vicente



Y cuando te vi de lejos
me eché en los ojos arena.
Pero montaba a caballo
y el caballo iba a tu puerta.
Con alfileres de plata
mi sangre se puso negra,
y el sueño me fue llenando
las carnes de mala hierba.
Que yo no tengo la culpa,
que la culpa es de la tierra...

Bodas de sangre
Federico Gª Lorca


La última noche que pasé en Granada tuve fiebre en la boca. Mis labios se partieron debajo del piano y en pequeñas, transparentes y secas, virutas de piel, los dejaba caer por la casa de un poeta. La ventana de agua y la palmera. La cama virgen blanca, el ganchillo infantil y retorcida la letra. La madera. Te mueres por tocarla, el cuerpo quejándose en la silla, la pared reflejada. El aire que respiras. Las culpas enterradas y la cintura exacta, romancera, la raya. Los pliegues de ese cuello, avanzado en capítulos nocturnos, recorrido en secreto. La estrella de david que nos detuvo; a mí primero. La boca, la boca, cayendo, por la casa, debajo de la cama, naranja. En el coche alguien siente ‘poblarse de veletas’. Lo cuentan los espejos. Resbalamos las calles, el barranco nos come, nos recita palabras al oído, las calladas, las huérfanas. Nadie grita entre tanto cuerpo. El pétalo marchito, masticado, el silencio, el camino. Las sombras de los lobos. La muerte sin la vida. Se frena un taconeo. Mi cabeza en el hombro, sin querer, descuidándome. Nada pasa, nada, sino tiempo. La ciudad nos miraba, con sus ojos obscenos. Entre tus pies, la acequia retomando la sangre. Las historias tienen todas coordenadas y códigos. El golpe que no se da, se nos duerme en el pecho.

A la señorita guía de la casa de la Huerta de S.Vicente

que, sin pudor, se atrevió a dejar volar sentencias y juicios

mientras respirábamos el aire infantil de la habitación lorquiana...:

..

La poesía duele,

pero no hace sangre.

.

15 comentarios:

YANOTEACUERDASDEMI dijo...

PUBLICACION INEXACTA DE UNA PARTITURA INCOMPLETA


LA NOTA DISCORDANTE EN UNA PARTITURA
DESTINADA AL FRACASO ES EN OTRA LA
CLAVE FUNDAMENTAL DE UN ROTUNDO E IRREVOCABLE EXITO.

A LO LARGO DEL CAMINO APARECEN MUCHOS MERCADERES DE PARTITURAS QUE A MENUDO NO OFERTAN SINO FALSAS COPIAS DE LO QUE DEBERIA SER UN PLACER PARA CUALQUIER OYENTE QUE SE PRECIE.

EL SINSENTIDO CONSENTIDO SE CONFORMA.PARTE IRREPARABLE DE UNA MAYORIA.
EL INCANSABLE COMPOSITOR CONTINUARA CREANDO AL MARGEN DE CUALQUIER MASA INCREDULA E IRRISORIA.

NO QUIERO SER OTRA COSA MAS QUE LA NOTA DISCORDANTE; COMPOSITOR POR SIEMPRE DE MI ALMA Y DE MI VIDA, AUSENTE DE ESTRIBILLOS QUE NADIE PUEDA NUNCA REPETIR.
SOY UNA PUBLICACION INEXACTA QUE AUN ESTA POR DESCUBRIR.

dimequieneres dijo...

porque esto suena...

soyloqueyanoes dijo...

adivina quien ;)

desaparecistetalvez dijo...

otra
pista

Rodolfo Serrano dijo...

Joder, qué hermoso. Gracias

carmen moreno dijo...

A veces, la poesía también hace sangre y es necesario que así sea. ¿Para qué hacer una poesía que no te haga sangrar?

AROA dijo...

Me ha hervido la sangre, me la ha acelerado, la ha redirigido a lugares de mi cuerpo, me la agolpa en la cabeza, en el pecho, allá, al centro, acá ...
y me ha dolido, a veces, por provocadora y portadora de las únicas verdades que en un tiempo nos decíamos.

Pero aún no me ha herido, físicamente, literalmente, la poesía no ha hecho una herida por la que salga sangre, aunque, a veces, parece que esa herida exista y hablemos por ella.

Lorca fueron todos, pone en el barranco de Víznar. Y eso fue lo que me retorció luego en su casa .. algunos desaparecidos, de un lado y del otro del río. A los poetas, los hubieran contestado con poesía y no con balas, ni caminos nocturnos en las montañas. Ni sangre.

Carmen Moreno dijo...

Tienes razón. En ese sentido, tienes toda la razón. Pero, ¿por qué se matan a los poetas? Porque en las palabras tienen la fuerza de mil misiles. Dale un arma a un hombre y, tal vez, no sepa qué hacer con ella. Dale una buena razón y verás como lo sabe perfectamente. El que tiene la palabra, tiene el poder.

Lara dijo...

Sangre o no, a mí se me hace la boca agua con esta crónica granaína que es un romance, una canción, bendita pero que muy bendita. Tengo el sur removido últimamente, y tú me vienes con esto, poeta.

ahorateintuyo dijo...

las masas, incrédulas, irrisorias, inexacto amigo son, al final, lo que da sentido a la partitura

cantarle al vacío, aunque exista/sea, no llena ni vacía

la belleza de la puesta de sol se la dan los ojos que la miran

compartir, acuérdate tras los años, cuánto es darse la mano al final del acto

un abrazo
por volver

silvana melo dijo...

es como escuchar retumbar voces de muerte sonaron cerca del guadalquivir y sentir la sangre correr como un río y ahogar la garganta. Lorca es la vida y la muerte estrangulada en un romancecito octosílabo, es un estallido de injusticia incrustado en un muro gris y perforado de perdigones. es la poesía dando tumbos hasta salvarse porque siempre se salva a pesar de que el mundo use tanques para asesinar nomeolvides. Aroa, me apasiona tu letra. Un abrazo desde el sur de los sures

Alejandro dijo...

Aroa:
Muy tuyas estas palabras. Desde el principio al pellizco final retorciendo mi estómago.

nán dijo...

hay mucho muerto solo que tenemos que sacar de las cunetas. Cuando leo que en un pueblo hay decenas, centenares, miles, me entra la rabia.

La escritura, sea poética o no, puede poner negra la sangre. A mí al menos me pasa.

Ay, Aroa, qué bien que lo has escrito. En el próximo taller te llevaré como premio una fotocopia de las dos páginas de un libro en las que un tío mío cuenta cómo (creo recordar que Altolaguirre es el que le llevó) conoció a Lorca y cómo la tarde se hizo noche entre los tres. (noche blanca, de piano y poesía, que nadie piense otra cosa).

AROA dijo...

El sábado, 18 de diciembre, hay un homenaje en San Lorenzo de El Escorial a las 12,30. En este pueblo hay varias fosas comunes. Frente al cementerio. Me contó el fotógrafo del periódico que es uno de los actos más conmovedores y bonitos en los que nunca ha estado.

Por si alguien quiere ir...

AROA dijo...

El sábado, 18 de diciembre, hay un homenaje en San Lorenzo de El Escorial a las 12,30. En este pueblo hay varias fosas comunes. Frente al cementerio. Me contó el fotógrafo del periódico que es uno de los actos más conmovedores y bonitos en los que nunca ha estado.

Por si alguien quiere ir...