Esta es la casa:
tu pisada torcida,
tu zapato
debajo de la cama.
No llegó aquel aliento
a media pierna. No tragaste
la última saliva
no
:::::::hubo
:::::::::::::::::tiempo.
Los dos puños
cerrados
sobre el pecho.
Golpes quietos.
Yo escribí con carbón
hoy ha muerto
el viajero.
Sentirías vergüenza
si te vieras tan roto.

Juramos olvidarlo.

La foto es de David Ruiz