Hace unas semanas, paseaba nocturna con un amigo por una ciudad crecida. En el suelo había restos de botellas. Él, no sé por qué y de pronto, en aquel escenario de fiesta y sobre el eco de los conciertos, me preguntó por qué me gustaba la poesía… me dijo más bien – oye Jar, a ti esto de la poesía, alguien te lo ha tenido que meter…
G.M.R. Santa Olalla 1921 - Madrid 1999
G.M.R. Santa Olalla 1921 - Madrid 1999
Poema "Loco o cuerdo", 1963
15 años. Guerra Civil. Alistado en el ejército republicano. 1939. Preso político. Aprendió a escribir en la cárcel. Condenado después a trabajos forzados en la construcción de el Valle de los Caídos. Exiliado en Francia bajo el falso nombre de Juan Rey. Cruzó la frontera de regreso caminando.
Poema "He visto", escrito mucho tiempo después. 1979
Por inventarse canciones para nosotros, sentarme bajo el humo azul de su cigarro en las tardes de visita los domingos y leerme estos poemas. Por saberse todos los tangos de Gardel y cuidar a un gorrión herido. Por llevarse su historia y dejar solamente entrever a la persona. El silencio.
1987
http://www.almudenagrandes.com/
ResponderEliminarvale mucho la pena la web
Tu abuelo es un chingon...
ResponderEliminarHector
es curioso que precisamente ahora hables de tu abuelo. El mío se va apagando lentamente en la cama de siempre, en el cuarto de siempre, en la casa sin fantasmas de mi niñez, en la casa de los veranos adolescentes, cuando saboreabamos la libertad y nos sentíamos mayores. Se apaga tranquilo, silencioso y pausado, como es él, con esa calma que siempre sabía transmitirnos a todos, pero sin esa sonrisa enjuta y castellana con la que nos regalaba alguno de sus proverbios o esa increible filosofía de vida.
ResponderEliminarSe apaga y yo aquí...tan egoista como para pedirle que me espere, que aguante hasta que le vea, que aguante hasta que pueda despedirme de esta ciudad...tan egoista como siempre.
Abro tu blog y ahí estás tu, hablando de abuelos...no lo he podido remediar...tal vez yo tb tenga que abrirme un blog para no ir contando mis penas en espacios ajenos...
aroa...hay una conexión invisible que nos une...
un beso
María
ay, te leo, y algo desde la espina dorsal me ha hecho un escalofrío...
ResponderEliminarpor tu abuelo, que conocí en Macotera, él?
por los que se van sin habernos dado tiempo a saber más...
cuando estuve en Italia, de pronto, una noche me sorprendí hablando de él, de mi abuelo poeta que tenía una mujer que no era mi abuela tatuada en el pecho y que envejecía con él... con su agujero en la frente resultado de un rebote de metralla... y me pregunté en alto, por qué se tiene que ir la gente?
respuesta que no sirve pero vale para todo: es ley de vida.
un beso
bajo la lluvia
o este sol de verano, que pica por fin en la piel
Existe algo más terrible que esto:
ResponderEliminarnavegar hacia la nada
navegar sin destino.
Los que no llegaron nunca, llegaran
estos son tiempos de olvido
donde la miseria borra todo
vestigio de humanidad
nadie quiere morir y tenemos
una sola opción, existir
Somos viajeros que retrocedemos
en el tiempo
erramos por caminos donde
lo absurdo es lo real
y vamos creando paradojas
a cada instante
así como cada instante esta regido
por una idea absoluta
que gobierna nuestro destino
y que inexorablemente nos arrastra.
Algún día dejaremos de querer existir
nos imponen un precio demasiado alto
para nosotros el futuro es algo fantástico
donde la fantasía más poderosa
no atisba a ver los sucesos.
Llegaremos a otros tiempos
nosotros los viajeros del tiempo
para los que no hay futuro
mientras ellos
los dueños de nuestro destino
viajan por el espacio
y contactan con otros mundos del futuro
y luego nos dan su versión
de lo que allá sucede;
porque afuera suceden cosas terribles
y ellos, los amos de nuestro universo
nos quieren liberar de esos males
anónimo: me provoca algo de angustia lo que has dejado, quien sea... yo creo que no todo suena tan terrible... un abrazo
ResponderEliminarMe ha encantado esta entrada.
ResponderEliminarEn ocasiones tengo visiones, que hacen unir cuerdas entrelazando sentimientos.
ResponderEliminarJar deja de meter tanto tiempo al blog y dedicate a publicar libros que esto no da €.
Tu manager favorito
Cal & Arena S.L
eh, que no le echo tiempo... mañana, comento, tengo una cita con un poeta... ya contaré...
ResponderEliminarqué es cal & arena???
ande has estado golfillo?
Cal & Arena = Una de cal y una de Arena.
ResponderEliminarCal= En ocasiones tengo visiones, que hacen unir cuerdas entrelazando sentimientos.
Arena= Jar deja de meter tanto tiempo al blog y dedicate a publicar libros que esto no da €.
aaahm... los sentimientos... de cal? cal-li? o mios? o tuyos?
ResponderEliminarya voy ya voy a escribir de forma productiva... esto es para no oxidarme... campa no tengas visiones que tus hipótesis me aterran...
jijiji
La poesía no tiene tiempo, no tiene espacio, no tiene dueño, fragmentos de esperanza, fragamentos de alegría, fragmentos de historia de un hombre con su sangre, con su historia, con su nieta....
ResponderEliminarLindos versos, lindos versos, linda letra la de tu abuelo
Desde el sur, como siempre....